Cigarros de olvido

Nadie vio el humo caer sobre sus cabezas ululantes.
Sumergidos en recuerdos de pasados olvidados.
Flotaron un instante en volutas de agonía.
Fotografiados, desnudos, desterrados.
Incendiaron sus cabezas en cigarros de nostalgia.
Y se durmieron en el llanto de haberse olvidado.

Justificación a mi inconformismo literario.

La escritura hace infeliz al escritor, porque uno, como tal, tiene la magia de narrar historias, versar poemas, o disfrazar mentiras, pero no ve con la misma magia que los ojos expectantes y hambrientos del lector. Uno mira con desazón su obra terminada y piensa, pudo ser mejor. La frustración y el inconformismo son las mejores herramientas para deprimirse y para hacer siempre algo mejor.

Un trozo del tiempo.

Y los años pasan y nada cambia.

Aun escucho los discos que me dejaste.

Sigo con ese puto insomnio con el que me conociste. Si, exacto el mismo que te despertaba a las 5 de la mañana.

Y el tabaco aun no me mata, pero no me canso de intentarlo.

De vez en cuando me tiro unas pastillas, para hacer mi vida un poco mas real, y a veces las mezclo con licor, para darles ese toque de irrealidad que tu sabes que me gusta.

Quizás pienses que mi vida es patética y que soy un perdido por no cambiar.

Pero por lo menos aún no he parado de escribir.

Y con eso.

Soy feliz.

Caminante

Y me sumergiré en abismos espectrales de olvido he indiferencia. Nadie me vera partir con mis maletas, acuesta. Me perderé bien lejos en el cerro con la bruma. Mirare de alto las ciudades olvidadas, y fumare tabaco de madrugada. Me intoxicare con licores en silencio, en noches apagadas. Y me acostare borracho y perdido, para levantarme mañana y seguir mi camino.

Licor y poesía.

Detestaba el sabor rancio de un beso alquitranado.

Yo estaba súper colocado, así que esa noche no me importaba.

En mi patético intento por acostarme con ella, le tire unos versos de mala muerte, pero con el espíritu como si yo fuese Bécquer.

Ella solo se rió a carcajadas en mi cara, y sin decir nada, me dio una mamada.

...

Anoche un montón de hormigas se comio los sueños que guardaba en el frasco de las galletas. Y yo enojado apuñale a la muerte enamorada, con un puñal de indiferencia. No me culpes por incendiar tus ojos tristes, con el horror de un sueño olvidado. Yo no podre lavarte la pena de los brazos. Mientras tu intentas incendiar el cielo con encendedores oxidados. Besame la frente, ya todo ha acabado.

Te juro que es olvido.

Cuando las luces de la ciudad comenzaron a apagarse.

Y la soledad lloro en silencio por todos los callejones.

Nadie vio a la muerte apuñalar los pasos de los soñadores.

Y mientras todo pasaba, yo me perdí en el olvido, de calles gastadas de una ciudad a la que ya no pertenecía.

¿A que sabra fumarce un sueño?

-Saben a dulces inventados.

-A frases olvidadas.

-A jarabe para la toz.

-A piratas desterrados.

-Al olor viejo de la muerte.

-A sonrisas incendiadas.

-A cenizas de deseo.

-A imaginarios olvidados.